MULTIPLICACIÓN DE LOS PECES

Perdón, muchachos, pero cuando María Fina cruzó las piernas debajo de la mesa de ese bar de suburbio me sentí menos; tanta Marota tan fácil. En 1989 había que tomarse el 53 hasta un segundo antes de San Miguel, ir a pescar el amor rateándose a un pantano de barro caliente para tener algo que contar después. "Pasando el Mate", una estatua de un mate, dios mío, no me quería nadie y me quería la giganta y yo anotaba con la mano libre "pasando el Mate" de Antes de San Miguel, Después De Que Dobla.

María Fina había querido celebrar el amago de connubio con medias de red y unos zapatos de tiras que le desembocaban en el mediomundo lechoso, medias de red nuevas de 1989 y Egresados 1988 de un instituto de historia paralela, una amiga embarazada y otra que se perdió en Estados Unidos, después del Mate. Entonces llegamos a Canela en Palomar y dijo "sentémonos en ésa", abrió el libro delictuoso de los Buenos Modales y colgó la cartera y no sé qué conjunción de satélites de planetas domésticos le detuvo la tómbola del deseo en "piernas cruzadas", cruzó las piernas enredando la red de cazar peces globo, jamoneando ballenas y escualos jóvenes ávidos de comerse para siempre los cachalotes romboidales que se le deformaban entre los peñones de las rodillas y las cordilleras desconocidas que le florecieron más abajo, ríos azules de torrente incierto que pugnaban entre las presiones diferenciales de los muslos y hacían delta forzado en el empeine reventado por los zapatos también nuevos y medio charolados, una especie de guillerminas de batea media con intenciones de debut sexual, una variante de basureros de fondo negros al borde del desencaje de todas las costuras, amenazados por el derrumbe orgánico del empeine inflado de mujer de más, un ejemplar de estudio, de mesa de morgue, de océano, de camión jaula.

Colgó una mediasombra sobre la otra y se asfixió adentro de la solerita hasta que terminó la pepsi max y ya se me acababa la capacidad de sentirme desgraciado cuando Dios se dio cuenta y le dieron ganas de ir al baño a respirar y pensar cómo estaba yendo todo y en cuanto desapareció sonando como un desliz de tap en el piso espurio del chamamé salí del bar con la destreza repetida del cornalito, mientras se perpetraba el desagüe péptico, y todas las veces que llamó dije “equivocado”, “equivocado”, llamó setecientas setenta y siete veces porque se había dejado pescar y ahora no entendía, tantas veces dije “equivocado” que finalmente, perdón, el sábado no pude seguir cuando se cruzó en una marea excesiva y morosa su dolida imagen supurante de ruegos de amor único mientras tocaba por ese palpitar, el corazón de María Fina que se enchastró, meado de tristeza, equivocándose todas las veces que hacía lo correcto.