Estoy solo, en todo el sentido pasional.
Ninguno de ustedes supera el promedio de las respuestas habituales, ni escapa de los gustos masivos, ni es capaz de respuestas reflexivas, ni estructura la felicidad bajo otra forma que el convoy
familia-hijos-casa-trabajo-automóvil (quien con todo ello ha cumplido, para ustedes,
tiene la vida hecha).
Todos sus argumentos –cuando los hay- apelan a imágenes proto-televisivas de sentido emotivo, y cuando algún resquicio de racionalidad les tiñe la expresión oral, no viene ésta manifestada más que en cien o ciento cincuenta sonidos, pues su acotada cosmovisión no les exige un mayor número para ser suficientemente descripta a lo largo de los ochenta años en que incansablemente confirman su vocación de cadena alimentaria.
En este contexto, debiera resultar fácil horadar la medianía que sostienen a través de su previsible sentido común, al que, además, dotan con seria pretensión de carácter místico.
Sin embargo, mi sola actuación, mis discusiones, mi ferviente disposición contraria, no han servido al efecto. Carezco de aquel carisma que les infunde el terror de invocar las verdades más últimas; carezco de espada, pluma, palabra. Me he declarado siempre vencido frente a la horda que representan, desde hace décadas. Mi lucha –que es moral, si es que debiera lucharse moralmente contra el fenómeno que desandan- es de imposible éxito, porque son ustedes tantos, tantos, y tan grande su vocación de distorsión de las esencias, que desde la acción individual no se puede.
He tenido tantos auditorios en contra... y ha sido así como guerrear contra diez millones de moscas, contra el virus de la peste negra en el medioevo, como contener una ola tsunami –cuya constitución es sólo agua y sal elementales-, como atrapar el cerdo engrasado.
Pero lo que más desalienta, si esta sola pintura no bastara, es que el
futuro para mis hijos que con tanta algarabía y salario construyen vendrá protagonizado, precisamente, por vuestros hijos.
